Ibridazioni senza maschere

Se metto un garofano rosso vicino a una rosa bianca, nel giro di poche ore, i suoi fiori prendono strane sfumature scarlatte.

Anche il garofano, a ben guardarlo, non resta identico a se stesso: il suo colore in rapporto al bianco è più forte e non subisce trasformazioni; la sua forma, in modo del tutto misterioso, tende però a adattarsi a quella a petali sovrapposti, tipica della rosa.

I due non per forza di cose si amano. Magari nemmeno si parlano o si piacciono granché.

Tuttavia, il richiamo della loro vicinanza - sebbene casuale - porta entrambi spontaneamente a rispecchiarsi con naturalezza e senza alcuna sovrastruttura consapevole.

Questa forma di ibridazione è presente in natura.

Se siano gli dèi - o  piuttosto qualche legge biologica precisamente nota agli umani - a favorire questo scambio tra esseri viventi, non fa molta differenza.

Quel che conta è il significato dell'ibridazione, anche al di là delle apparenze visibili.

Non esiste la possibilità di un contatto autentico che non passi attraverso un processo di contaminazione.

Nelle relazioni umane, con tutte le articolazioni e sfumature peculiari del caso, la faccenda si fa molto più complicata.

Molto spesso succede che le ibridazioni avvengano con tali forzature da indurre forme di rispecchiamento simbiotico o immaginario che finiscono per snaturare le identità dei singoli.

Questo non succede né al garofano né alla rosa.

E nemmeno a una mamma pastore tedesco che per ragioni indipendenti dalla sua volontà si ritrovi a allattare un cucciolo felino abbandonato a se stesso.

Il garofano non corre nessun rischio di diventare una rosa; lei, anche nel mutare il colore dei suoi petali, non perde le spine e non rinuncia alla sua intrinseca eleganza.

La mamma lupa, e il miciotto da lei nutrito, mantengono intatte le loro rispettive nature di cane e di gatto.

Per gli umani (maschi o femmine, adulti o bambini) le contaminazioni derivanti dalla vicinanza hanno effetti collaterali a volte drammatici.

Ci si potrebbe perdere nell'enunicazione di una analisi sociologica sull'effetto dei processi culturali nei rapporti tra le umane genti.

Oppure, molto più semplicemente, osservare le piante e gli animali per smettere di ostacolare con pregiudizi o con rigidità mentali l'incontro con gli altri. 

Imitare le piante, questo dovremmo fare.

Aprirci alle inevitabili contaminazioni, senza timore di perdere la nostra identità (di genere, individuale, di appartenenza), senza avere sospetti aprioristici di essere sopraffatti dalle differenze altrui.

Ricordarci che le lingue da noi parlate qui sulla terra, nascono tutte da millenni di liberi incontri e spontanee ibridazioni linguistiche.

Tenere a mente che la bella musica nasce sempre da un vortice di contaminazioni.

Imprimerci nell'anima e nella pelle che senza contaminarci non possiamo amare.

E al tempo stesso mantenere la consapevolezza che quando amiamo davvero non ci confondiamo con il nostro amore al punto da dover rinunciare a parti essenziali delle nostre identità multiple.

Possiamo veder nascere sfumature di colori nuovi sui nostri soliti petali bianchi; rispecchiarci in forme che ci trasformano; profumarci di aromi insoliti.

Ma restiamo noi stessi fino alla fine anche se proviamo a indossare ogni giorno maschere nuove per compiacere il prossimo, nell'illusione di manipolare la nostra o l'altrui natura come non oserebbero fare gli dèi.

Eloquio fragile

L'elogio della forza si è indebolito nell'eccesso di fragilità.
L'eloquio sprofonda nell'incertezza, arranca di fronte a inutili esternazioni dialettiche.
Rispecchiamenti essenziali per la vita si sono persi in un gesto secco di negazione.
E' un mutismo mascherato di morte.
A disposizione solo specchi daltonici, un po' stonati.
Metamorfosi animali in femmine umane indebolite.
Voglia di desiderare la bellezza tradita.
L'eloquio fragile diventa il segno di un'altra forza.

Titoli per giocare

Si dice ci siano poche cose migliori di una bella lettura.
Per chi ama i libri di certo ne esiste almeno una che è davvero preferibile: molte buone letture.
Nelle ultime settimane mi è capitato di passare da un bel libro all'altro, con l'unico intoppo di una imprevista sbavatura murakamiana.
I titoli di questi cinque libri sembrano fatti per giocare a scomporre e ricomporre alcuni mondi a cui rimandano.
Non c'è silenzio che non abbia fine
Kafka sulla spiaggia
Accabadora
La vita davanti a sè
La strada (appena iniziato).
E così Non c'è Kafka che non abbia fine diventa un titolo perfetto per me, nel momento.
Anche La strada accabadora davanti a sé non è niente male.
Resta fuori La vita ma tutto sommato, in questo gioco, è un resto di poco conto.

La gatta dagli occhi color minestrone

La gatta dagli occhi color minestrone di solito sorrideva spontanea, salvo eccezioni.
Ma da quando si era rotto il suo lettore MP3-Sony, non le riusciva tanto semplice salutare le persone a suon di generosi sorrisi.
Per lei la musica era l'essenza stessa della vita.
Non esisteva alcun tipo di cibo al mondo che le interessasse quanto un bel brano musicale.
Poteva persino rinunciare a due o tre ore di endemica pigrizia felina pur di godersi una passeggiata in musica tra i vicoli della città vecchia.
Una sera mentre tornava a casa sconsolata, senza musica e senza sorriso, si accorse di essersi presa il raffreddore.
Per la verità era da tempo che soffriva di una strana forma di sinusite, a volte le capitavano pure dei fastidiosi attacchi di torcicollo.
Raro che i gatti, sinuosi e sonodati come sono, soffrano di torcicollo.
Ancora più raro che cadano vittime di crisi improvvise di sinusite.
Senza farsi troppe domande inutili sull'origine dei sintomi, si convinse che l'unico modo per guarire da tutto fosse quello di far riparare al più presto il lettore MP3.
Era evidente che per sciogliere le lacrime compresse impadronitesi delle sue vie respiratorie, e per smuovere il blocco di ghisa depositato sul suo collo,  occorresse il ritmo di buona musica.
Era altrettanto evidente che la cura musicale fosse la sola adatta a farle recuperare il passo scanzonato e a far rifiorire il battito del cuore laddove ora sentiva solo il peso di un sordo vuoto.
La gatta dagli occhi color minestrone aveva sempre avuto uno smisurato bisogno di musica felice.

Pazza idea (molto felice), gran pastrocchio narrativo (infelice)

Difficile esprimersi su Habemus Papam di Nanni Moretti, altrettanto difficile tacerne.

Viene comunque voglia di dire qualcosa, dalla sua visione non se ne esce indifferenti.

E questo è un merito indubbio.

Al di là del giudizio, Habemus papam è da vedere. Anche se sembra un film diviso in due parti. 

Una prima parte brillante, fluida, sorprendente, soppesata, intelligente, finemente complessa. Bella, anche.

Una seconda parte pasticciata, fuori controllo, ridondante, a tratti noiosa, in ogni caso improbabile fino a diventare grottesca. Non bella, decisamente.

Peccato.

Sembra che gli sceneggiatori e il regista si siano progressivamente fatti permeare dalla stessa folle rappresentazione che intendevano narrare in forma cinematografica.

Alla fine la bellezza della prima parte del film svanisce dissolta in sconclusionati labirinti narrativi.

Che dire poi dell'ostinazione di Nanni Moretti nel volersi proporre e riproporre anche in veste di attore?

La questione della personalità narcisistica - per quanto abbia un suo fondamento - non basta certo a spiegare il fenomeno di un regista che non può non pensarsi attore di se stesso, a costo di guastare l'armonia di un'opera creativa degna di considerazione e, forse, anche qualcosa di più.

Un'altra volta, peccato.

No more Sun. Domenica senza Sole

Non so quale visione del mondo possa sottendere a un aumento secco del 50% sul prezzo di un quotidiano, in tempo di crisi e in un paese nel quale l'arte della lettura è vista con maggior sospetto della più subdola forma di cartomanzia.

Non so neppure quale idea si siano fatti i sondaggisti sul lettore medio di un inserto culturale tra i più apprezzati nel panorama italiano.

Sia come sia: domenica scorsa per comprare Il Sole 24 ore, con il suo bel Domenicale, si spendeva 1 Euro. Da stamani, zac, si passa direttamente a 1 Euro e 50. Cinquanta centesimi in più, cinquanta percento di rincaro in una botta sola, roba da rendere piuttosto pensierosi. Se la cultura in Italia diventa sempre più spesso una merce di scambio di decisioni impopolari, operate da gente ricca e potente, non resta altro che fermarsi all'ombra di un sole per nulla invitante. No more Sun. Da domenica prossima, niente Sole.

Mondo gatto, umanità radioattiva, bombardamenti democratici

Al pensiero del crudele destino che lega il popolo giapponese ai disastri prodotti dalla potenza dell'atomo viene solo voglia di pensare a un mondo governato dai gatti, alla maniera immaginata da Carlo Cassola alla fine degli anni Settanta nel suo bel libro Il paradiso degli animali.
Nessun gatto, per felina che possa essere la sua aggressività e pur nei limiti delle sue ristrette facoltà di analisi, potrebbe mai ideare un sistema così bestialmente distruttivo come quello che prevede la diffusione sulla terra delle centrali nucleari.
L'imperatore giapponese non trova più parole per rivolgersi al suo popolo, infatti non esistono parole capaci di prendere forma senza suonare offensive nei confronti delle umane genti e della natura intera. Sarebbe preferibile una preghiera generica rivolta al 'mondo gatto' che tanta importanza assume nella vita e nella cultura del Giappone.
Non so come si possa immaginare il presente e il futuro del mondo senza la città di Tokyo e senza mezzo Giappone; non so come si possa ipotizzare la diaspora improvvisa cui saranno costretti migliaia di giapponesi portatori, non certo sani, di dosi massicce di radioattività nel tentativo di sopravvivere alla catastrofe nucleare; non so come mezzo mondo continui a voler credere a una contaminazione circoscritta in un pianeta-terra che, com'è noto, è una sfera girevole attorno alla quale soffiano venti potenti e veloci; ma soprattuto non so come gli umani abbiano ancora il coraggio di credere alla favola perversa del primato dell'economia.
Un gatto non crederebbe mai all'idea che l'accumulo illimitato di sfiziosi bocconcini di carni prelibate non gli sarebbe, a lungo andare, letale.
Adesso anche i gatti giapponesi sono tutti nuclearizzati e sono costretti a mangiare scarti radioattivi, a bere acqua contaminata. Ci sono buone probabilità che la città di Tokyo sia prossimamente abitata solo da animali morenti e da qualche fantasma; ma quel che più preoccupa non è certo la sorte degli umani, dei gatti, degli animali o dei fantasmi, bensì la tenuta del mercato finanziario internazionale.
Intanto, il cosiddetto Occidente democratico prende decisioni fondamentali per la diffusione della democrazia nel pianeta e dichiara guerra al pericoloso dittatore libico con il quale, fino a pochi mesi fa, intratteneva traffici di ogni tipo, nonché rapporti cordiali, spinti fino a pagliacceschi trattati di amicizia bilaterale (vedi il caso italiano).
Bisogna infatti ricordare che, nella tardo-modernità a noi contemporanea, il bombardamento democratico è uno strumento di governance globale dal tratto discrezionale e comunque sempre all'apparenza pacificatore: si bombardano le città nelle quali dimorano i dittatori nemici del momento, con nessun interesse per le sorti delle popolazioni civili e militari, ma con l'apparente obiettivo di esportare democrazia, pace, libertà, benessere, giustizia, bontà, valori ecc. ecc. Guarda caso, si tratta dello stesso obiettivo politically correct tanto caro ai seminatori di morte nucleare in nome del progresso economico e energetico globale.

E se un giorno dividessimo il mondo in due parti?

Da una parte della terra tutti gli uomini (e i gatti!) che del primato dell'economia, delle borse mondiali, del progresso energetico a colpi di bombe e di radioattività non sanno più che farsene; dall'altra parte, tutti i forzati della democrazia capitalistica ad ogni costo, con le loro bombe pacifiche giuste buone intellelligenti democratiche, alimentate da super redditizia energia nucleare?