CoscienzAcritica?

Condivido a pieno e ringrazio David Bidussa per la chiarezza dell'argomentazione nel suo articolo

E' possibile scrivere la storia delle stragi dell'Italia degli anni '70?

del quale suggerisco l'attenta lettura

http://www.linkiesta.it/blogs/storia/stragi

Lo ringrazio soprattutto dopo aver letto l'instant book 43 anni di Adriano Sofri e dopo aver visto il film Romanzo di una strage di Marco Tullio Giordana.
Confesso che in questi giorni sono parecchio disorientata. 

Confesso di essere anche addolorata dall'aver appreso cose che non sapevo e mai avrei immaginato. 

Mi riferisco, in particolare, agli stretti rapporti che legarono gli Anarchici milanesi a loschi individui sedicenti mussoliniani e palesemente fascisti. 

Avevo 3 anni nel '69. 

L'unico modo a disposizione per comprendere il clima di quel periodo è stato leggere tutto quel che trovavo, vedere e rivedere le puntate de La notte della Repubblica di Sergio Zavoli, assistere a dibattiti e interviste, cercare di individuare i possibili fili di connessione con quel terrorismo col quale ho convissuto mentre crescevo, interpellare tante persone informate sui fatti, tempestare mia madre (Insegnante di Storia e Filosofia molto impegnata) di domande su cosa fosse accaduto nelle scuole negli anni dal '66 al '69. 

In realtà avrei voluto scrivere un pezzo su questo blog, cercando le parole per descrivere le emozioni di una parte della mia generazione (quella degli 'splendidi' quarantenni) mentre assiste alla proiezione del film di Giordana o si appresta alla faticosa lettura dell'instant book di Sofri.

Invece non è possibile.

Non posso scriverne perché a questo punto, dopo essermi documentata (o dopo aver creduto di esserlo), mi sento tragicamente ignorante e, inoltre, percepisco la presenza di strane ombre che aleggiano intorno a ogni mio pensiero. 

Il pezzo lo avrei voluto intitolare CoscienzAcritica: la A di anarchia, già. 

Ma come conoscere e riconoscere e comprendere oggi quegli aspetti della realtà anarchica milanese che mi sono sempre sfuggiti per lunghi anni?

Allo stato attuale di conoscenza dei fatti mi accorgo di essere in grado di scrivere solo un elenco di domande inquietanti da rivolgere a chi in quel periodo aveva superato l'adolescenza. 

Eppure, come si usa dire, credevo appunto di essermi documentata. 

E' che il 'documentarsi' in questo guazzabuglio storico e politico, come dice David Bidussa, non basta affatto né a conoscere né a comprendere.

Caro inconscio, ti scrivo. Scrivere del non riuscire a scrivere

Confusione a profusione.

Devo scrivere, voglio scrivere.

Invece la mente non riesce a concentrarsi per più di tre minuti sulla stessa cosa.

Nell'anima frammentata si affastellano immagini, pensieri, idee, fantasie, ricordi di un passato interamente sospeso, visioni future da reinventare.

Il cuore ha smesso di far sentire il suo battito da oltre un anno.

Sulla fiducia so che continua a onorare in silenzio il lavoro fondamentale a tenermi in vita.

Se solo si degnasse, qua e là, di tornare a offrirmi qualche segnale musicale della sua presenza...

Se soltanto fosse così generoso da regalarmi un battito sonoro, forse saprei come uscire da certi stati di confusione che all'improvviso s'impossessano del mio spazio vitale, impedendomi di scrivere.

Prima del 2011 non ho mai vissuto col cuore in letargo.

Trovarmi a fare i conti con questa inedita condizione mi rende stancamente instabile.

Inciampo di continuo.

Mi riempio di lividi mentre scontro per distrazione contro spigoli materiali.

Mi aggroviglio dentro matasse di ostacoli immaginari.

Il senso della prospettiva è alterato, la bussola funziona a rovescio.

Per fortuna ho a disposizione molte risorse terapeutiche.

Ascolto un bel pezzo musicale e la vita viaggia in bellezza anche a cuore spento.

Leggo, cammino, salgo in moto, vado al mare, pratico yoga, scruto le ardesie di Genova dal terrazzo, litigo con la gatta, qualche volta parlo da sola, certe volte canto a squarciagola gli U2 sovrastando la bella voce di Bono.

Tanto non dò fastidio a nessuno: qui nel cuore della città vecchia, osare lamentarsi è impensabile.

Ché, per dirne una delle più frivole, i miei vicini interisti-genoani sono soliti deliziarmi la domenica mattina con un repertorio neo-melodico da far invidia a Tony Bollore e Mimmo Calore.

Per assurdo sto scoprendo che quando non riesco a scrivere, l'unico rituale denso di potere taumaturgico, è scrivere di non riuscire a scrivere.

Da un lato la faccenda può apparire persino divertente (almeno nei suoi risvolti ironici).

Osservata da un'angolatura meno casuale, in sincerità, mi getta in allarme.

Non voglio ipotizzare che la nevrosi si stia a poco a poco impossessando delle mie facoltà mentali - quindi delle mie energie creative - a tal punto da ricattarle inconsciamente.

Perciò, mentre scrivo del non riuscire a scrivere, invoco l'unione tra consapevolezza e inconsapevolezza del mondo del caos.

Caro inconscio, ti scrivo

Per potente che tu sia, mi ipnotizzi ma non mi terrorizzi

Ti invito a ballare All I Want is You

Seguimi

Tira fuori rabbia e dolcezza

Per favore

Tuffati con me alla ricerca del battito perduto

L'anima in sé non conosce disastri

L'anima in sé non conosce disastri.
Siamo noi a provocarli nell'intento di controllare l'incontrollabile.

Oppure quando non accettiamo il lato misterioso del destino.
Se si inciampa nel delirio di onnipotenza, che poi è l'altra faccia del senso d'impotenza, si combinano grossi guai. 
Si genera sofferenza inutile, magari con il semplice desiderio di ritagliarsi spazi delimitati di contentezza o di felicità.

Succede se non si riesce a pensarsi interi.

Facendosi in tanti pezzi si può credere (per lo più inconsciamente) di vivere al meglio le relazioni.

Errore diabolico.

In realtà, proprio frammentandosi, si ottiene il risultato di inaridire i rapporti più profondi, tradendo se stessi e la propria anima.

Quasi sempre, nel procedere con questa modalità, si è infedeli con le persone più care e al contempo l'inautenticità s'impadronisce in modo silente del nostro essere.

Non è quindi l'anima a combinare disastri.

Semmai l'incapacità di accogliere le inevitabili contraddizioni che derivano dal nostro essere perennemente bisognosi di riconoscimenti amorosi.
L'aggressività passiva non è una buona risposta alle difficoltà del rapporto con le persone amate.

Illudersi di prevenire i conflitti, o credere di poterli evitare alla radice, è spesso un modo involontario per renderli invisibilmente permanenti.

Titoli per giocare 2

Come nel giugno scorso sono di nuovo in compagnia di quattro titoli perfetti per il gioco della scomposizione e ricomposizione dei rimandi.

1Q84, Murakami Haruki
Variazioni selvagge, Hélène Grimaud
Le linee d'ombra, Amitav Ghosh
Vivere stanca, Jean-Claude Izzo

Questa volta incredibilmente ne esce fuori una frase unica, dal suono misterioso.

Vivere variazioni d'ombra 1Q84 stanca le linee selvagge

Per un inizio non senza indizio.

Per il nuovo giro di giostra tutto da reinventare.

Passaggi musicali

 10 JANIS JOPLIN
    Little Girl Blue
  9 NICK DRAKE
    Northern Sky
  8 NINA SIMONE
    Wild is the wind
  7 JEFF BUCKLEY
    Sweet thing
  6 CASSANDRA WILSON
    Blue light 'til dawn
  5 PRINCE
    Don't play me
  4 TRACEY THORN
    You are a lover
  3 ELVIS COSTELLO
    Poor fractured atlas
  2 JOAN AS POLICE WOMAN
    Sweet thing
  1 TOM WAITS
    Kiss me

  0 JOHN W. COLTRANE
    Lazy bird

L'uomo che aveva scambiato le scarpe con lo zucchero filato

Usava matasse di zucchero filato al posto delle scarpe.
I grossi ragni rubavano i fili per farne tele giganti.
Si ritrovò al centro di una ragnatela, a piedi scalzi.
Paralisi numero uno.
Strozzò i fantasmi con la sola forza della fantasia.
Paralisi numero due.
I nodi erano troppo stretti.
Prese a contarli anzichè a scioglierli.
Paralisi numero tre.
Il gatto che praticava yoga spostò i ragni di qualche metro.
La tela divenne blu, si fece acqua.
Un tuffo di testa riscucchiò tre paralisi di zucchero a forma di scarpe.

Una pensosa leggerezza

Pietro Marchesani
Wislawa Szymborska

Alla leggerezza mentale si accompagna un'eguale leggerezza espressiva, costruita con una lingua semplice, comune, spesso colloquiale, dove il soggetto lirico non si isola né si distingue dagli altri soggetti. Anche qui nulla di più ingannevole di tale semplicità, tutta e solo apparente.